Nell chegou em casa um dia, pouco antes do jantar, e a porta estava aberta. O carro tinha sumido. Havia uma trilha de manchas de sangue na escada, e, ao entrar, ela seguiu as marcas pelo carpete do corredor até a cozinha. Tinha uma faca em cima da tábua de corte, uma das favoritas de Tig, aço japonês, muito afiada — e ao lado uma cenoura manchada de sangue, com uma das pontas cortada. A filha deles, na época com nove anos, não estava em lugar nenhum. O que teria acontecido?

UM POUCO CANSADA, com as compras deformando o novo saco de tricô, Ana subiu no bonde. Depositou o volume no colo e o bonde começou a andar. Recostou-se então no banco procurando conforto, num suspiro de meia satisfação.

T exto com linguagem explícita, violência simbólica e ruptura deliberada de pactos de leitura. — Você brochou? ­— gritei. Não faça essa cara de que é-muito-pior-para-mim! O que você espera de mim: consolo? compreensão? resignação? Eu estou falando com você! — berrei. — Entre amantes há obrigações implícitas e recíprocas. Mas a única que realmente conta é foder  comme il faut , como se deve.  Como você quer que eu lide com isso, seu merda? Não vai falar nada? Não vai me olhar

Hoje, o nosso bisturi literário tem um alvo à altura do seu talento: Valter Hugo Mãe. Esqueça tudo o que você aprendeu sobre a tal "narrativa linear". Mãe é o tipo de autor que pega uma lupa e nos faz enxergar as miudezas que, de tão miúdas, se tornam gigantescas. Ele transforma o cotidiano em poesia e o prosaico em algo sagrado.

A North Richmond Street, por ser uma rua sem saída, era silenciosa, exceto na hora em que a Christian Brothers’ School soltava os garotos. Uma casa desabitada de dois andares ficava no fundo da rua, afastada dos vizinhos em um terreno quadrado. As outras casas da rua, cientes das vidas decentes que abrigavam, olhavam umas para as outras com rostos marrons imperturbáveis.

O que você está prestes a ler não é um conto, é uma experiência. Uma viagem sem mapa pelo fluxo caótico e brilhante de uma mente em funcionamento, onde reflexões sobre Shakespeare se misturam a memórias de infância e a críticas veladas à ordem social. A literatura nunca mais foi a mesma depois disso.

Segunda vez - Julio Cortázar   Não mais que os esperávamos, cada um tinha seu dia e hora, mas claro, sem pressa, fumando devagar, de quando em quando o negro López vinha com o café e então parávamos de trabalhar e comentávamos as novidades, quase sempre a mesma coisa, a visita do chefe, as mudanças em cima, as performances em San Isidro. Eles, claro, não podiam saber que estávamos esperando, o que se chama esperando, essas coisas deviam acontecer sem estardalhaço, ajam com ca

Nada em rigor tem começo e coisa alguma tem fim, já que tudo se passa em ponto numa bola; e o espaço é o avesso de um silêncio onde o mundo dá suas voltas. Esfera com mares, em azul, que confecham terras de outras cores. Montanhas se figuram por fieirinhas de riscos. Os rios representam-se a traços, sinuosos mais ou menos. Aí e cada cidade é um centro, pingo ou não em pequenino círculo. Mas, o povoado...

ERA O QUE ELE ESTUDAVA.  “A estrutura, quer dizer, a estrutura” — ele repetia e abria a mão branquíssima ao esboçar o gesto redondo. Eu ficava olhando seu gesto impreciso porque uma bolha de sabão é mesmo imprecisa, nem sólida nem líquida, nem realidade nem sonho. Película e oco. “A estrutura da bolha de sabão, compreende?” Não o compreendia. Não tinha importância. Importante era o quintal da minha meninice com seus verdes canudos de mamoeiro, quando cortava os mais tenros, q