A Voz do Abismo: A Revolução da Poesia Confessional de Sylvia Plath

A Poesia Confessional de Sylvia Plath como Ferramenta de Expressão Feminina

O movimento confessional na poesia, que surgiu em meados do século XX, permitiu que poetas como Plath explorassem suas experiências pessoais, emoções e traumas de uma forma direta e, por vezes, chocante. Para as mulheres, em particular, essa foi uma oportunidade de romper com o silêncio imposto pela sociedade patriarcal e de dar voz a questões antes consideradas tabu, como a doença mental, a sexualidade, a raiva e a insatisfação com os papéis de gênero tradicionais.

Plath e a Crítica ao "Sonho Americano": Em muitos de seus poemas, Plath desconstrói a imagem da mulher feliz e realizada no casamento e na maternidade, um ideal amplamente difundido no pós-guerra. Poemas como "A Requerente" ("The Applicant") e "As Prostitutas da Rua da Amizade" ("The Friendship") satirizam a instituição do casamento e a objetificação da mulher. Sua obra expõe a claustrofobia e o vazio existencial experimentados por muitas mulheres que se viam confinadas ao espaço doméstico.

A Luta pelo "Eu" e a Rejeição do Patriarcado: Um tema central na poesia confessional de Sylvia Plath é a busca por uma identidade autêntica e a luta contra as figuras masculinas opressoras, que muitas vezes representam a estrutura patriarcal como um todo. Em "Papai" ("Daddy"), um de seus poemas mais famosos, a figura do pai é associada ao nazismo e a um vampiro, simbolizando uma autoridade masculina tirânica da qual a eu-lírica tenta desesperadamente se libertar.

A Relação com o Corpo e a Maternidade: Plath aborda a experiência da maternidade de uma forma ambivalente, que foge da idealização. Em poemas como "Manhã de Domingo" ("Morning Song"), a chegada de um filho é retratada com uma mistura de estranhamento e assombro. Sua obra também explora a relação complexa da mulher com seu próprio corpo, visto tanto como fonte de vida quanto como prisão.

É importante notar que a relação de Plath com o feminismo não é isenta de debates. Alguns críticos argumentam que o foco excessivo na sua vida pessoal e em seu sofrimento individual pode ofuscar uma análise mais ampla das estruturas sociais que a oprimiam. No entanto, a maioria concorda que sua coragem em expor as feridas da experiência feminina em uma sociedade patriarcal faz dela uma figura de extrema importância para a literatura e para o pensamento feminista.

A poesia de Sylvia Plath, com sua honestidade brutal e sua linguagem poderosa, abriu caminho para que outras mulheres escritoras explorassem suas próprias verdades e desafiassem as convenções sociais e literárias. Sua obra continua a ressoar com leitoras e leitores que encontram em seus versos um eco de suas próprias lutas por autonomia e autoexpressão.

Contemporâneas e Figuras Centrais do Confessionalismo

Anne Sexton: É impossível falar da poesia confessional de Plath sem mencionar Anne Sexton. Elas foram amigas e, de certa forma, rivais. Frequentaram juntas o mesmo workshop de poesia com Robert Lowell em 1959. A obra de Sexton é igualmente visceral e explora sem rodeios suas batalhas contra a depressão, suas experiências como mulher, mãe e seus pensamentos suicidas. O diálogo entre as duas é tão intenso que suas obras são frequentemente estudadas em conjunto, analisando as semelhanças e diferenças na abordagem de temas como o corpo feminino, a loucura e a opressão patriarcal.

Robert Lowell: Embora não seja uma autora, a influência de Lowell é fundamental. Seu livro "Life Studies" (1959) é considerado o marco inaugural da poesia confessional. Foi ele quem "abriu a porta" para que poetas como Plath e Sexton se sentissem autorizados a usar material de suas vidas privadas de forma tão direta na poesia.

John Berryman: Outro pilar do confessionalismo, Berryman, em sua obra "The Dream Songs", criou um alter ego, Henry, para explorar suas próprias angústias, traumas e vícios. Assim como Plath, ele utiliza uma voz poética que mescla o trágico e o cômico para falar de sofrimento pessoal.

Diálogos na Literatura Brasileira

Ana Cristina Cesar: No Brasil, a poeta da "geração mimeógrafo" Ana Cristina Cesar é frequentemente associada a Sylvia Plath. Ana Cristina traduziu poemas de Plath e estabeleceu uma espécie de interlocução póstuma com ela. Em sua poesia, também encontramos a exploração da intimidade, a fragmentação do eu e uma tensão constante entre o que é biográfico e o que é construção literária. Ambas partilham um olhar crítico sobre o lugar da mulher e da intelectual na sociedade.

Outras Conexões

Ted Hughes: O diálogo aqui é de outra natureza, muito mais pessoal e direto. Ted Hughes, marido de Plath, publicou em 1998 o livro "Birthday Letters" ("Cartas de Aniversário"), uma coleção de poemas que responde diretamente à vida, à obra e à morte de Sylvia, criando uma conversa póstuma que atravessa décadas.

Essas autoras, junto com Plath, formam o núcleo de uma nova forma de fazer poesia que foi radicalmente pessoal, corajosa e que abriu caminhos para que a experiência feminina e os aspectos mais sombrios da psique humana fossem vistos como material poético legítimo e poderoso.

Poemas de Plath

Paizinho

Já não te aturo, já não te aturo,

Sapato espúrio,

No qual vivi feito pé em apuro, Pálida e pobre, por trinta anos, Até para respirar era duro.

Paizinho, eu devia ter te matado, juro,

Mas você partiu antes da hora — Mármore pesado, Deus multiplicado,

Estátua medonha de mau augúrio,

Imensa como uma foca,

E a cabeça no Atlântico excêntrico Entorna tons de verde no azul-escuro Das águas da bela Nauset.

Sempre rezei para te resgatar do entulho.

Ach, du.

Nessa língua alemã, numa cidade polonesa,

Arrasada pelo rolo compressor

De guerras, guerras e guerras.

Mas a cidade tem um nome comum.

Um amigo polonês

Diz que deve haver uma porção.

Por isso nunca sei onde mergulho

Para achar suas raízes, seu casulo.

Nunca falei com você: nem por murmúrio A língua ficou presa na minha boca.

Prendeu no arame farpado

Ich, ich, ich, ich.

Mal conseguia falar.

Eu via você em qualquer alemão.

E a linguagem obscena era

Um motor, motor que

Me despachava como uma judia.

Judia indo para Auschwitz, Belsen, Dachau.

Passei a falar como judia.

Bem que eu podia ser judia.

A neve do Tirol e a cerveja clara de Viena Têm algo de impuro.

Com uma avó cigana e um destino duro,

E meu jogo de tarô e meu jogo de tarô, Devo ter algo de judia.

Você sempre me assustou,

Com seu Luftwaffe, seu blablablu.

Um bigode retinho

O olhar ariano e azul,

Homem-tanque, homem-tanque, ora, você —

Nada de Deus, mas uma suástica

Tão escura que nem o céu a suportava.

Toda mulher gosta de um fascista,

O coturno no rosto, o coração bruto, Tão bruto como você, bruto bruto.

Você está de frente para o quadro-negro, paizinho,

Na foto que tenho sua,

A covinha no queixo e não no pé,

Mas nem por isso menos endiabrado, não, não, Nada menos que o homem negro que

Partiu meu rubro coração em dois.

Eu tinha dez anos quando te enterraram.

Aos vinte, tentei morrer E assim voltar, voltar para você.

Achei que até meus ossos fariam isso.

Mas me tiraram do saco, Me refizeram com cola.

E descobri, então, o que eu devia fazer.

Criei um protótipo seu,

Um homem de preto com olhar Meinkampf E uma queda por instrumentos de tortura.

Então eu disse, eu aturo, eu aturo, Paizinho, agora acabou.

O telefone preto está lá fora, no escuro, As vozes não conseguem passar.

Se matei um homem, então foram dois — Também o vampiro que disse que era você

E bebeu meu sangue por um ano, Aliás, por sete anos, para ser precisa.

Paizinho, agora pode se deitar outra vez.

No seu coração preto e volumoso há uma estaca.

Os aldeões nunca gostaram de você.

Eles dançam e pisam em você.

Eles sempre souberam que era você.

Paizinho, seu desgraçado, agora acabou.

Lady Lazarus

Tentei outra vez.

Um ano em cada dez

Eu dou um jeito —

Um tipo de milagre ambulante, minha pele

Brilha feito abajur nazista,

Meu pé direito

Peso de papel,

Meu rosto inexpressivo, fino

Linho judeu.

Dispa o pano

Oh, meu inimigo.

Eu te aterrorizo? —

O nariz, as covas dos olhos, a dentadura toda?

O hálito amargo

Desaparece num dia.

Em muito breve a carne

Que a caverna carcomeu vai estar

Em casa, em mim.

E eu uma mulher sempre sorrindo.

Tenho apenas trinta anos.

E como o gato, nove vidas para morrer.

Esta é a Número Três.

Que besteira

Aniquilar-se a cada década.

Um milhão de filamentos.

A multidão, comendo amendoim,

Se aglomera para ver

Desenfaixarem minhas mãos e pés —

O grande striptease.

Senhoras e senhores,

Eis minhas mãos

Meus joelhos.

Posso ser só pele e osso,

No entanto sou a mesma, idêntica mulher.

Tinha dez anos na primeira vez.

Foi acidente.

Na segunda quis

Ir até o fim e nunca mais voltar.

Oscilei, fechada

Como uma concha do mar.

Tiveram que chamar e chamar

E tirar os vermes de mim como pérolas grudentas.

Morrer

É uma arte, como tudo o mais.

Nisso sou excepcional.

Desse jeito faço parecer infernal.

Desse jeito faço parecer real.

Vão dizer que tenho vocação.

E muito fácil fazer isso numa cela.

É muito fácil fazer isso e ficar nela.

É o teatral

Regresso em plena luz do sol

Ao mesmo local, ao mesmo rosto, ao mesmo grito

Aflito e brutal:

“Milagre!”

Que me deixa mal.

Há um preço

Para olhar minhas cicatrizes, há um preço

Para ouvir meu coração —

Ele bate, afinal.

E há um preço, um preço muito alto

Para cada palavra ou cada toque

Ou mancha de sangue

Ou um pedaço de meu cabelo ou de minhas roupas.

E aí, Herr Doktor.

E aí, Herr Inimigo.

Sou sua obra-prima,

Sou seu tesouro,

O bebê de ouro puro

Que se funde num grito.

Me viro e carbonizo.

Não pense que subestimo sua grande preocupação.

Cinza, cinza —

Você fuça e atiça.

Carne, osso, não há mais nada ali —

Barra de sabão,

Anel de casamento,

Obturação de ouro.

Herr Deus, Herr Lúcifer

Cuidado.

Cuidado.

Saída das cinzas

Me levanto com meu cabelo ruivo

E devoro homens como ar.

Ariel

Pausa no escuro. Depois um jorro azul impreciso Feito de rochedos e lonjura.

Leoa divina,

Somos só uma,

Eixo de joelhos e calcanhares! — O sulco

Se abre e vai adiante, ao lado

Do arco pardo

Do pescoço que não alcanço,

Olhos de

Jabuticaba lançam anzóis

Escuros —

Sombras, respingos de um sangue preto E espesso.

Outra coisa

Me arrasta pelo ar —

Pernas, cabeleira;

O calcanhar a descamar.

Godiva

Branca, vou me desfolhando — Mãos mortas, dogmas mortos.

Agora sou

A espuma do trigo, o brilho do mar.

O choro da criança

Derrete na parede.

E eu sou

A flecha,

O orvalho suicida

Que se lança pronto para um

Mergulho dentro do

Olho vermelho, no caldeirão da manhã.

Tulipas

As tulipas estão acesas demais, aqui é inverno.

Tudo está tão branco, calmo, coberto de neve.

Aprendo a ficar em paz, deitada sozinha, quieta Como a luz nas paredes brancas, na cama, nas mãos.

Não sou ninguém; não tenho nada a ver com explosões.

Dei meu nome e minhas roupas às enfermeiras,

Meu histórico ao anestesista e meu corpo aos cirurgiões.

Deitaram minha cabeça entre o travesseiro e o lençol

Feito um olho entre pálpebras brancas que não se fecham.

Pupila estúpida, quer sorver tudo.

As enfermeiras não me incomodam com seu vaivém,

São gaivotas de chapéus brancos que voam para longe

Fazendo coisas com as mãos, todas iguais, Impossível dizer quantas são.

Meu corpo é um seixo, cuidam dele como a água Alisa e acaricia os seixos ao passar por eles.

Com seringas brilhantes, elas me injetam o torpor.

Agora que estou confusa, canso com tanto peso —

A mala de couro que trouxe é uma caixinha preta de remédio,

Na foto de família, o marido e a filha sorriem.

Seus sorrisos grudam em minha pele, ganchinhos sorridentes.

Deixei as coisas deslizarem, um cargueiro de trinta anos Teimoso pendurado em meu nome e endereço.

Aqui cortaram meus laços afetivos.

Medrosa e despida sobre a maca verde de plástico,

Olhava o jogo de chá, as roupas de cama, meus livros

Afundando sozinhos, quando a água cobriu minha cabeça.

Agora virei freira, nunca fui tão pura.

Não queria flores, só queria ficar

Deitada, a palma das mãos para cima, e me sentir vazia.

Você não faz ideia da sensação de liberdade — A paz é tão grande que ofusca; não pede nada em troca,

Só uma etiqueta com o nome, uma ninharia. No fim,

É assim que os mortos terminam; imagino cada um Abrindo a boca para receber a paz feito uma hóstia.

Primeiro, as tulipas estão vermelhas demais e me ferem. Mesmo com o papel de presente, ouço a respiração delas Por trás dos lenços brancos, feito um bebê horrível.

O vermelho das tulipas conversa com minhas feridas.

Elas são sutis: parecem flutuar, mas pesam sobre mim,

Perturbam com suas línguas afiadas, com sua cor,

Doze pesos de chumbo vermelhos presos no pescoço.

Antes, ninguém me vigiava; agora, sim.

As tulipas viradas para mim, a janela atrás,

Por onde entra a luz que vem e depois vai,

Vejo-me deitada, ridícula, silhueta de papel

Entre o olho do sol e os olhos das tulipas, E não tenho rosto, gostaria de me apagar.

As tulipas devoram meu oxigênio.

Antes delas, o ar estava calmo,

Inspira, expira, um vaivém sem sobressaltos.

Então, elas ocuparam o espaço como um estrondo.

Agora o ar rodopia ao redor delas, como um rio ao redor da

Máquina enferrujada que afundou.

Elas prendem minha atenção, que antes era alegre, Livre, descomprometida.

Também as paredes parecem aquecidas.

As tulipas deviam estar presas, como feras;

Elas se abrem como a boca de um felino selvagem

E eu sinto meu coração: que abre e fecha cada

Botão vermelho em flor — só para mostrar seu amor.

Tomo um gole de água morna e salgada que lembra O mar, e vem de muito longe, do país da saúde.

Outono da rã

O verão envelhece, mãe impiedosa.

Os insetos vão escassos, esquálidos.

Em nossos lares palustres nós apenas

Coaxamos e definhamos.

As manhas se dissipam em sonolência.

O sol brilha pachorrento

Entre caniços ocos. As moscas não chegam a nós.

O charco nos repugna.

A geada cobre até aranhas. Obviamente

O deus da plenitude

Está morando longe daqui. Nosso povo rareia

Lamentavelmente.

Canção da Manhã

CANÇÃO DA MANHÃ

O amor deu corda em você feito um relógio de ouro.

A enfermeira bateu nos seus pezinhos e você veio chorando

Ocupar um lugar no mundo.

Nossas vozes comemoram sua chegada. Nova estátua.

Num museu frio, sua nudez

Ameaça nossa segurança. Ficamos ao redor, como paredes vazias.

Não sou sua mãe mais

Do que a nuvem polindo um espelho para refletir, nas mãos

Do vento, sua própria e lenta extinção.

A noite toda seu hálito de mariposa

Tremula em meio às rosas murchas. Acordo e ouço:

Um mar ao longe canta no meu ouvido.

Um choro. Saio da cama tropeçando, vaca pesada e florida

Numa camisola vitoriana.

Sua boca se abre, limpa como a de um gato. O vidro da janela

Ilumina e engole as estrelas apagadas. Enquanto você ensaia

Um punhado de sons;

Vogais límpidas voam feito balões

A chegada da caixa de abelhas

Encomendei esta caixa de madeira

Clara, exata, quase um fardo para carregar.

Eu diria que é o ataúde de um anão ou

De um bebê quadrado

Não fosse o barulho ensurdecedor que dela escapa

Está trancada, é perigosa.

Tenho de passar a noite com ela e

Não consigo me afastar.

Não tem janelas, não posso ver o que há dentro.

Apenas uma pequena grade e nenhuma saída

Espio pela grade.

Está escuro, escuro.

Enxame de mãos africanas

Mínimas, encolhidas para exportação,

Negro em negro, escalando com fúria.

Como deixá-las sair?

É o barulho que mais me apavora,

As sílabas ininteligíveis.

São como uma turba romana,

Pequenas, insignificantes como indivíduos, mas meu deus, juntas!

Escuto esse latim furioso.

Não sou um César.

Simplesmente encomendei uma caixa de maníacos.

Podem ser devolvidos.

Podem morrer, não preciso alimentá-los, sou a dona.

Me pergunto se têm fome.

Me pergunto se me esqueceriam

Se eu abrisse as trancas e me afastasse e virasse árvore.

Há laburnos, colunatas louras,

Anáguas de cereja.

Poderiam imediatamente ignorar-me.

No meu vestido lunar e véu funerário

Não sou uma fonte de mel.

Por que então recorrer a mim?

Amanhã serei Deus, o generoso — vou libertá-los.

A caixa é apenas temporária.

Rival

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